Les mots de Bruno Duborgel, passés au tamis du silence, s’aiment posés brefs dans la nappe du blanc. Le livre ainsi les recueille et se fait "herbier" des évocations, des je-ne-sais-quoi à peine désensablés… Bernard Pagès entre dans le manège de ces pages, l’actionne à sa façon, par quatre fois l'"illustre" de réparties plastiques inédites. Voici une peinture tuilée et, serrés entre les dalles, poussent des lichens et barbes d’or ; un éboulis de cubes, structurés à l’encre de Chine, flambe, chauffé au pastel gras ivre de soleil ; un épais médaillon-sol de peinture, asséché à la sciure, est cependant creusé d’un lacis lent d’ombre humide ; un disque d’argent, ému et léger comme un reflet, s’échappe, tout juste, d’une verdure et terre de peinture. Et parfois l'"image" s’ébroue jusqu’à déborder sur le texte, ou inversement peut-être, au sein de ce livre advenu flux et reflux des "mots" et des "illustrations".